Do outro lado da ponte de S.Francisco

Os km da ponte de S. francisco deram-me volta à cabeça e, ao percorrê-los, dei comigo numa grande zanga comigo próprio. Pode ter sido pelo ritmo sincopado e pelo vento alinhado. Sei apenas que, na outra margem, era um outro eu que guiava aquele carro.

Este episódio, foi mais um, à medida daquilo que à falta de outro conceito mais próprio, eu designava pela minha espécie de "desaparafusação interior". Nunca me importei em investigar.

O silêncio do norte acima do paralelo 70

A minha vida, que há muito era uma espécie de road movie without a road, levou-me para onde sopra um vento frio e a luz é, as mais das vezes, envergonhada. Estar só, no meio de espaços que me tinham só a mim, faziam-me sentir em comunhão com o silêncio. Curiosamente, isso fazia-me ouvir melhor os meus barulhos interiores.

Foi ali, que pude entender que tenho vivido assustado, pelo medo que trago no peito e que se agiganta, me assusta e inibe em todos os momentos dos dias e das noites, não me deixando correr o menor risco.

Tolhido pelo frio e encantado com o silêncio, deixei-me ficar por ali, no meio de um norte branco, onde nada me incomodava, nem eu próprio.