Enquanto sobrevoo o Atlântico

Há anos que guardo comigo uma frase hermética de tão adjectivada.

Li-a, num dia de verão (sei que era verão porque cheirava a palha), no sotão de uma casa de campo (sei que era no campo pelo barulho do silêncio), numa contracapa dura de um livro azul (sei que o era, embora não me lembre da cor).

Guardei-a e nunca lhe dei uso. Não gosto de citações e ainda menos de falar do que me é imcompreensível. Mas, por estes dias, tenho pensado nela enquanto me concentro para não ter pena de mim próprio e, por isso, talvez a tenha, finalmente, compreendido.

Agora sei definir-me: um personagem sem utilidade nenhuma que guarda uma frase sem interesse nenhum.

De resto, o mundo existe. Eu existo, mas ele não parece reparar.